Viene hasta los pies de mi cama, está descalza y tiene el camisón de las flores. El pelo: una mano que quema la oscuridad. Dice que no me equivoque, que es ella la panzona y estúpida.
Valentina lo dice sutilmente ofendida, de algún modo sabe que estuve toda la tarde tratando de escribir ese poema donde me angustiaba crecer no por crecer sino por alejarme de la nena panzona y estúpida que fui.
También sabe que si yo soy, ella no, y si ella, yo no.
Me mira, flotando su pelo, el borde del camisón.
Pero no Valentina -intento apaciguarla- no soy yo la que te va a robar. El tiempo sólo sabe ir para adelante, y en breve nuestras infancias -las dos- van a ser imágenes perdidas que nos visiten de vez en cuando.
Valentina lo dice sutilmente ofendida, de algún modo sabe que estuve toda la tarde tratando de escribir ese poema donde me angustiaba crecer no por crecer sino por alejarme de la nena panzona y estúpida que fui.
También sabe que si yo soy, ella no, y si ella, yo no.
Me mira, flotando su pelo, el borde del camisón.
Pero no Valentina -intento apaciguarla- no soy yo la que te va a robar. El tiempo sólo sabe ir para adelante, y en breve nuestras infancias -las dos- van a ser imágenes perdidas que nos visiten de vez en cuando.
(dibujo sobre poema de Eloisa Oliva, Zaguan n° 6 Ed. Cipres)
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